Raymond Carver (1)

My crow 


A crow flew into the tree outside my window.
It was not Ted Hughes's crow, or Galway's crow.
Or Frost's, Pasternak's, or Lorca's crow.
Or one of Homer's crows, stuffed with gore,
after the battle. This was just a crow.
That never fit in anywhere in its life,
or did anything worth mentioning.
It sat there on the branch for a few minutes.
Then picked up and flew beautifully 
out of my life.

                                                 Raymond Carver (1939-1988)

El meu corb

Un corb va fugir de l'arbre que hi ha banda fora la meva finestra.

No era el corb de Ted Hughes, o el corb de Galway.

O el de Frost, el de Pasternak, o el corb de Lorca.

O un dels corbs d'Homer, farcits de sang collada,

després de la batalla. Era només un corb.

Que mai va adaptar-se a enlloc en aquesta vida,

o res no va fer de valor mencionable.

Descansava allí a la branca uns pocs minuts.

Llavors s'enlairà i volava bellament

cap a enfora de la meva vida.

                                                     R.C.

                                                     (Versió catalana: BRG)

Vincent van Gogh : Camp de blat amb corbs, 1890